Украинская современная поэтесса и писательница. Член Всеукраинского творческого союза «Конгресс литераторов Украины», лауреат литературной премии имени Юрия Каплана,
обладатель дипломов международных литературных фестивалей «Каплантида» и «Интереальность».
Родилась 30 сентября 1974 в Киеве. С раннего детства подражала отцу, который на все праздники родным и друзьям писал стихи. Любит путешествовать, фотографировать, рисовать. Из музыки предпочитает рок. На многие её стихи разными исполнителями записаны песни.
Автор семи книг: «Обнажённая душа» (2009), «Шизофрения» (2011), «Исповедь» (2016), «Оранжевый ЛюБлюз» (2017), «Пента-гонг» (2018), «Я — УКРАЇНКА» (2018) и «Пента-гонг 2». Все книги получили признание читателей и дипломы.
январь
Иллюминация выключена, огни
спрятали головы в ящик ещё на год.
Вечной не ведая сущности, влюблены
в пересечение ветра и платья gold...
Пластик ветвей избегает чужих примет —
снов отпечатки пророчеств в искомой мгле...
Странный остался на память автопортрет
голой синицы в надкушенном журавле.
Мыслями чавкая, пьяно идёт февраль...
Сказочных принцев немало и жабы есть,
только из сказки взаправду грустит мораль,
да эпилоги любви — не благая весть.
Карты раскинула — снова с собой торги —
сшила дождями к весне разноликий май...
Звёзды погасли? Не ной, а свою зажги
и представление жизни переиграй.
Небо плывёт — надо всеми оно одно:
верить в судьбу иль не верить, решаешь сам...
Сколько не вилось бы странствий веретено,
крайняя станция — кладбища адреса.
on the Limit
Простить пытаюсь. Отрезвляет быт.
Стирая мысли, боль доела рану...
Мне не нужны вселенские обманы,
необходимо просто не забыть
казнить надежды, обезглавив страх.
В убогом для меня ассортименте
отрезки обесцветив киноленты,
лечу по радуге на всех парах
наперекор всеобщему нытью.
Лучами собирая радость света,
я, заворачивая для других конфеты,
исследую вселенную свою
и возрождаюсь в детях и стихах.
А жизнь бежит быстрее всё по кругу —
когда земля постелет ложе пухом,
пороются потомки в потрохах.
Возможно, засверкаю я в кино,
ведь рассекретят важные моменты
непроизвольных сердца сантиментов...
С души стекает ласково дерьмо.
Тревожна память как больничный сон.
Благую весть слепив из пластилина,
сшиваю небо без новокаина
под настроений беспокойный гром.
my Freedom
Прокачан Ом и собраны слоны,
опустошение плюсует баллы...
На брудершафт с историей в пивных
рыдает поколение скандалов.
Жизнь коротка, всё остальное — миф,
слоёный торт невкусен в одиночку...
Твой труд напрасен, доблестный Сизиф,
и твой пример, к прискорбию, порочен.
А покемоны в поиске еды
из самопала вьются фейерверком...
На фоне оживлённой пустоты
стихи читаю в душной табакерке.
Но время, неустанный сорванец,
бежит взахлёб без тормозов и знаков...
Всё добавляет в тапочки свинец
и уменьшает соль моих форшмаков.
Календаря листки бухают в хлам,
закусывая с маслом бутербродом...
И каждый день сигналит солнцем нам,
что нет важнее внутренней свободы.
диез
Стопка водки. Верняк
от разрухи в моей голове.
Ожидание. Тлен
успевает рассвет докурить.
Опустевший вагон
гонит в топку глухой порожняк,
черти пляшут стриптиз,
пропиарив в аду новый мем.
Гейши варят компот,
обнажая искусно бельё...
С кляпом, связанный миг
исполняет фальшиво диез:
страшно жить не живя,
в книгу жизни вписав: "ё-моё",
страшно не умереть,
веря в силу того, кто воскрес.
Безкотлетный синдром
делит нервы, плюсует стакан,
истерия дождя
заполняет иронией мрак.
Без сомнения, сон
для чего-то конкретно нам дан,
может, чтобы найти
удивительной жизни зигзаг.
я постарела на любовь
Я постарела... на любовь...
Осколки веры бьются в стены,
душевные потоки нЕмы
до скрежетания зубов...
Я отпустила навсегда
всё то, что в жизни было главным,
предчувствуя исход летальный
воды из чистого пруда...
Я разорвала в клочья страх.
Невероятно трудно было,
безумия волна накрыла:
душевный творческий бардак...
Замкнуло Небо.
Просто веру
смешали с грязью
под ногами,
из сердца
сделав оригами,
да заменив его
эклером...
Судьба ведёт — не прекословь,
иллюзии ругают матом,
а в отражении треклятом —
я постарела на любовь...
ключи от счастья
Когда-нибудь последняя любовь
оставит отпечатки солнца в сердце,
стирая всё, что было днём за днём,
застиранным и рваным полотенцем.
Когда забытый бесполезный чай
рисует в чайнике тебе гримасы,
взорвется космос личный невзначай,
забив на сверхизбыточную массу.
Но шорох листьев или тень дождя
когда-нибудь дополнят мною небо...
Отдай ключи от счастья уходя
на радость всем любителям вертепа.
Тогда смеяться будешь в унисон
ветрам беспечным, утренним рассветам...
А жизнь при жизни только марафон,
разбавленный истерикой сонетов.
ne Gerda
Каждый имеет право на вертикаль:
странно жить прошлым, множа на ноль дожди…
Время стирает ластиком нежность, Кай,
льдинка растёт и крепнет в твоей груди…
Да, я не Герда , мне не пробить брони.
Бабочки свили коконы в животе…
Тройка Надежда/Вера/Любовь: «Гони!» —
чёрные утки крыльями по воде…
Мы никогда с тобой не построим дом.
Совесть под тапком сдохла, как таракан…
La Dolce Vita* ведает, что почём,
l'amere verite** выпьет залпом стакан…
Я не любитель сладостей. Острый блюз
спросит мой сон с иронией: «Где ты, bro***?»
Можно нести всю жизнь нереальный груз,
но для меня Бог взял не твоё ребро.
* (ит.) «сладкая жизнь»;
** (фр.) «горькая правда»;
*** (от англ. brother) «брат» в обращении друзей.
иллюзия любви
Бесконечно цепляется утро за жизнь
и кофейная кровь извращается вальсом...
Ты не серого цвета и точно не мышь,
но сопрано не айс и не движешься галсом.
День тягучей слюной растекается всласть,
кокон бабочки пуст. Озадаченный ветер
изучает, срывая с души нежный пласт,
как неистовый в деле свирепый букмекер.
Рассекреченный вечер смеётся в лицо,
увлажнив алкоголем усохшие раны...
Без иронии бьёт перезрелым словцом
озорные, вне правил истерик, арканы.
Ночь мурлычет в окно кисло-жёлтой луной,
хитро смотрит в глаза изумительным небом...
Обязательно выход найду запасной
вместо странной иллюзии инопланетной.
