Конкурсы
«Arka-Fest» Барселона
«Arka-Fest» Барселона
Главная \ Архив \ Светлана Балагула (Украина)

Светлана Балагула (Украина)

64528548_200139434219175_3154751043389095936_n

Украинская современная поэтесса и писательница. Член Всеукраинского творческого союза «Конгресс литераторов Украины», лауреат литературной премии имени Юрия Каплана,

обладатель дипломов международных литературных фестивалей «Каплантида» и «Интереальность».

Родилась 30 сентября 1974 в Киеве. С раннего детства подражала отцу, который на все праздники родным и друзьям писал стихи. Любит путешествовать, фотографировать, рисовать. Из музыки предпочитает рок. На многие её стихи разными исполнителями записаны песни.

Автор семи книг: «Обнажённая душа» (2009), «Шизофрения» (2011), «Исповедь» (2016), «Оранжевый ЛюБлюз» (2017), «Пента-гонг» (2018), «Я — УКРАЇНКА» (2018) и «Пента-гонг 2». Все книги получили признание читателей и дипломы.

 

январь

 

Иллюминация выключена, огни 

спрятали головы в ящик ещё на год. 

Вечной не ведая сущности, влюблены 

в пересечение ветра и платья gold...

 

Пластик ветвей избегает чужих примет — 

снов отпечатки пророчеств в искомой мгле... 

Странный остался на память автопортрет 

голой синицы в надкушенном журавле.

 

Мыслями чавкая, пьяно идёт февраль... 

Сказочных принцев немало и жабы есть, 

только из сказки взаправду грустит мораль, 

да эпилоги любви — не благая весть.

 

Карты раскинула — снова с собой торги — 

сшила дождями к весне разноликий май... 

Звёзды погасли? Не ной, а свою зажги

и представление жизни переиграй.

 

Небо плывёт — надо всеми оно одно: 

верить в судьбу иль не верить, решаешь сам... 

Сколько не вилось бы странствий веретено, 

крайняя станция — кладбища адреса.

 

on the Limit 

 

Простить пытаюсь. Отрезвляет быт.

Стирая мысли, боль доела рану...

Мне не нужны вселенские обманы,

необходимо просто не забыть

казнить надежды, обезглавив страх.

В убогом для меня ассортименте

отрезки обесцветив киноленты,

лечу по радуге на всех парах

наперекор всеобщему нытью.

Лучами собирая радость света,

я, заворачивая для других конфеты,

исследую вселенную свою

и возрождаюсь в детях и стихах.

А жизнь бежит быстрее всё по кругу —

когда земля постелет ложе пухом,

пороются потомки в потрохах.

Возможно, засверкаю я в кино,

ведь рассекретят важные моменты

непроизвольных сердца сантиментов...

С души стекает ласково дерьмо.

Тревожна память как больничный сон.

Благую весть слепив из пластилина,

сшиваю небо без новокаина

под настроений беспокойный гром.

 

my Freedom 

 

Прокачан Ом и собраны слоны,

опустошение плюсует баллы...

На брудершафт с историей в пивных

рыдает поколение скандалов. 

 

Жизнь коротка, всё остальное — миф,

слоёный торт невкусен в одиночку...

Твой труд напрасен, доблестный Сизиф,

и твой пример, к прискорбию, порочен.

 

А покемоны в поиске еды

из самопала вьются фейерверком...

На фоне оживлённой пустоты

стихи читаю в душной табакерке.

 

Но время, неустанный сорванец,

бежит взахлёб без тормозов и знаков...

Всё добавляет в тапочки свинец

и уменьшает соль моих форшмаков.

 

Календаря листки бухают в хлам,

закусывая с маслом бутербродом...

И каждый день сигналит солнцем нам,

что нет важнее внутренней свободы.

 

диез

 

Стопка водки. Верняк

от разрухи в моей голове.

Ожидание. Тлен

успевает рассвет докурить.

Опустевший вагон 

гонит в топку глухой порожняк,

черти пляшут стриптиз,

пропиарив в аду новый мем.

 

Гейши варят компот, 

обнажая искусно бельё...

С кляпом, связанный миг

исполняет фальшиво диез:

страшно жить не живя,

в книгу жизни вписав: "ё-моё",

страшно не умереть,

веря в силу того, кто воскрес.

 

Безкотлетный синдром

делит нервы, плюсует стакан,

истерия дождя

заполняет иронией мрак.

Без сомнения, сон

для  чего-то конкретно нам дан,

может, чтобы найти

удивительной жизни зигзаг.

 

 я постарела на любовь

 

Я постарела... на любовь... 

Осколки веры бьются в стены,

душевные потоки нЕмы

до скрежетания зубов...

Я отпустила навсегда 

всё то, что в жизни было главным,

предчувствуя исход летальный 

воды из чистого пруда...

Я разорвала в клочья страх. 

Невероятно трудно было,

безумия волна накрыла: 

душевный творческий бардак...

 

Замкнуло Небо. 

Просто веру

смешали с грязью

под ногами,

из сердца 

сделав оригами, 

да заменив его

эклером...

 

Судьба ведёт — не прекословь, 

иллюзии ругают матом,

а в отражении треклятом —

я постарела на любовь...

 

 ключи от счастья

 

Когда-нибудь последняя любовь

оставит отпечатки солнца в сердце,

стирая всё, что было днём за днём,

застиранным и рваным полотенцем.

 

Когда забытый бесполезный чай

рисует в чайнике тебе гримасы,

взорвется космос личный невзначай,

забив на сверхизбыточную массу. 

 

Но шорох листьев или тень дождя

когда-нибудь дополнят мною небо...

Отдай ключи от счастья уходя

на радость всем любителям вертепа.

 

Тогда смеяться будешь в унисон

ветрам беспечным, утренним рассветам...

 

А жизнь при жизни только марафон,

разбавленный истерикой сонетов.

 

 ne Gerda

 

Каждый имеет право на вертикаль:

странно жить прошлым, множа на ноль дожди…

Время стирает ластиком нежность, Кай,

льдинка растёт и крепнет в твоей груди…

 

Да, я не Герда , мне не пробить брони.

Бабочки свили коконы в животе… 

Тройка Надежда/Вера/Любовь: «Гони!» — 

чёрные утки крыльями по воде…

 

Мы никогда с тобой не построим дом. 

Совесть под тапком сдохла, как таракан…

La Dolce Vita* ведает, что почём,

l'amere verite** выпьет залпом стакан…

 

Я не любитель сладостей. Острый блюз 

спросит мой сон с иронией: «Где ты, bro***?»

Можно нести всю жизнь нереальный груз, 

но для меня Бог взял не твоё ребро. 

 

* (ит.) «сладкая жизнь»;

** (фр.) «горькая правда»;

*** (от англ. brother) «брат» в обращении друзей.

 

 иллюзия любви

 

Бесконечно цепляется утро за жизнь

и кофейная кровь извращается вальсом...

Ты не серого цвета и точно не мышь,

но сопрано не айс и не движешься галсом.

 

День тягучей слюной растекается всласть,

кокон бабочки пуст. Озадаченный ветер

изучает, срывая с души нежный пласт,

как неистовый в деле свирепый букмекер.

 

Рассекреченный вечер смеётся в лицо,

увлажнив алкоголем усохшие раны...

Без иронии бьёт перезрелым словцом

озорные, вне правил истерик, арканы.

 

Ночь мурлычет в окно кисло-жёлтой луной,

хитро смотрит в глаза изумительным небом...

Обязательно выход найду запасной

вместо странной иллюзии инопланетной.

 

Новости
все

67907400_479987289494400_2838981964000657408_n

https://poezia.us/forum-2019/…

Участники форума

  • Михаил Cинельников Поэт (Москва, Россия)
  • Владимир Гандельсман Поэт (Нью-Йорк, США)
  • Сергей Гандлевский Поэт (Москва, Россия)
  • Михаил Рахунов Поэт, переводчик (Чикаго, США)
  • Борис Марковский Поэт, журналист (Бремен, Германия)
  • Сергей Лазо Поэт (Тернополь, Украина)
  • Котэ Думбадзе Поэт, философ (Грузия)
  • Елена Малишевская Поэт (Киев, Украина)
  • Леся Тышковская Поэт, бард, литературовед (Париж, Франция)
  • Татьяна Ивлева Поэт (Эссен, Германия)
  • Ангелина Яр Поэт, прозаик, журналист (Киев, Украина)
  • Дина Дронфорт Поэт (Франкфурт-на-Майне, Германия)
  • Елена Дараган-Сущова Поэт (Москва, Россия)
  • Борис Фабрикант Поэт, (Англия)
  • Анна Германова Поэт (Франкфурт-на-Майне, Германия)
  • Галина Комичева Поэт (Киев, Украина)
  • Ирина Мацкевич Поэт (Минск, Беларуссия)
  • Юрий Михайличенко Поэт, бард (Барселонав, Испания)
  • Саша Немировский Поэт (Сан-Франциско, США)
  • Олег Никоф Поэт, издатель (Киев, Украина)
  • Виктор Шендрик Поэт, (Бахмут, Украина)
02.08.19
Телефон: