«Русский Гофман»
раздел ФЕСТИВАЛИ
Главная \ Поэзия \ Михаил Баранчик ( Беларусь)

Михаил Баранчик ( Беларусь)

Михаил Баранчик

Родился в городе Лида в1961 году - но с 1980   проживаю в Минске. Регулярно пишу стихи примерно с 2010 года; с того же времени публикуюсь в периодической печати. Выходили подборки стихов в «Лидской газете», в журналах «Мишпоха», «Приокские зори», «Неман». В 2013 вышел сборник стихов «Джаз для двоих» ( совместный с питерским автором Татьяной Багаевой). В 2016 - сборник стихов «Мои стихи - лишь письма в никуда». В 2019 вышла третья книга поэзии – «Четыре времени чувств».

 

МЕСТЕЧКО

Там каждый год весной цвели сады -
И белый дым окутывал местечко.
Там сладок вкус колодезной воды,
Там тихий разговор субботних свечек.

Там по утрам концерт вели грачи
На тополе за старой синагогой.
Свои есть мудрецы и ловкачи -
Но все равны пред временем и Богом.

Там вечности отсчёт вели часы -
Их вечно чинит часовщик сутулый.
И гриву, всю седую от росы,
Своей кобыле чистит балагула.

Там в русской печке с чолнтом чугунок
Там на окошках шторки кружевные.
Там знают все, что бедность - не порок:
Биндюжники, сапожники, портные.

Там тяжело работают за грош -
Но всё же верят в Господа упрямо.
Иврит - для Бога. Дома - "маме лошн".
Тот, на котором в детстве пела мама.

Картинка та теряется вдали:
Мурчит на печке рыжий кот-подкидыш,
И куры сонно роются в пыли,
И даже лошадь понимает идиш.

Ах, эта речь певуча и нежна.
Но все мы здесь - у времени гостями...
А над местечком полная луна
Пьёт тишину из вечности горстями.

И нет ещё предчувствия невзгод
И нет пока причины для кошмаров...
Но вот - проклятый 41 год,
И яблонь дым сменяет дым пожаров.

И взорвана в июне тишина.
И в тлен ушли - их больше не увидишь.
И никого не пощадила та война -
И даже лошадь, знающую идиш.

30/03/15

 

***

Река плывёт куда-то за закат,

День провожает птичье песнопенье.

Я жил то второпях, то невпопад,

И плыл туда, куда несло теченье.

 

Плывут в края иные облака -

А я останусь в этой глухомани.

Я не по нотам пел наверняка,

Бродил по жизни ёжиком в тумане.

 

За ближним лесом ухает сова -

Кого – пугает, а кому – пророчит.

Вступает ночь уже в свои права –

Я тоже полноправный житель ночи.

 

Ночь солнце запирает на засов,

В своё всесилье веруя беспечно.

Мне шепчет лес на сотню голосов

О счастье. И ещё о чём-то вечном.

 

А ночью сосны плачут янтарём.

Но лес, как и Москва, слезам не верит.

Я шёл по жизни вечным бунтарём,

И бился лбом в незапертые двери.

 

Пусть звёзды с изумлением глядят -

Но я не поддаюсь уже леченью.

Нам завтра плыть. И нет пути назад.

И что с того, что снова по теченью?

 

Уже луна исчезла вдалеке,

И звёзды в небе тают постепенно.

Нам снова плыть куда-то по реке,

Затерянной навечно во вселенной.

 

15.07.19

 

ДОМИК ДЕТСТВА

 

Маленький старый домик с низкой покатой крышей.
Заросли из сирени. Маленький огород.
Там по ночам шуршали в тёмном подполе мыши,
И не хотел ловить их старый ленивый кот.

Тесный уютный дворик. Старый забор-калека.
Помнит песок дорожек след моих сандалет.
Заросли из крапивы прямо в рост человека,
Что же, что человеку только всего пять лет.

Память тех лет - осколки. Не передать словами.
Помню, на кухне - печка, а во дворе - сортир...
Но как же зимою вкусно пахло в кухне дровами.
И лежал за забором целый огромный мир.

Но во дворе - уютно. Квохчут куры в сарае.
Зреет в саду крыжовник. Густо лопух растёт
Детство моё проходит в этом маленьком рае.
В этот двор и поныне память меня зовёт.

Снова залезть на вишню, я - большой, и мне можно.
Или в подпол спуститься. И - не страшно ничуть.
Только вот - нет уж вишни. И залезть - невозможно...
И - молю: те осколки, память, не позабудь!

Память, кричу, запомни!... Только память не слышит.
Смешивает картинки. И не сложишь узор...
Маленький старый домик с низкой покатой крышей.
Старый забор-калека. Тесный уютный двор.


29.03.13.

 

ФАНТАЗИЯ ОБ ИДЕАЛЬНОМ ГОРОДЕ

 

Мне снился город. Каждый сектор - гимн совершенству, идеал.

Он был Великий Архитектор - тот, кто сей город начертал.

 

Возможно, дух экспериментов и вызовет ажиотаж -

Ведь из доступных инструментов - линейка, циркуль, карандаш.

 

Как архитектор был лоялен, тот город нанося на лист…

Мир под линейку идеален. Двухмерен, призрачен и чист.

 

Он для Богов или Титанов. Ведь идеал - не для людей.

И вписаны круги фонтанов в овалы новых площадей.

 

И, как в предверьи бенефиса, стоят скамейки по углам.

Тропинка, словно биссектриса, бульвар разделит пополам.

 

И в линию, слегка сутулясь, как в ожидании смотрин,

Стоят вдоль параллельных улиц дома с квадратами витрин.

 

В них манекены - как живые. Им не узнать пожатья рук.

Здесь нет кривых - одни прямые. И циркуль замыкает круг.

 

Ну чем не идеальный город? Такие надо строить впредь!

И он пребудет вечно молод - поскольку нечему стареть.

 

В нём, правда, нет концертных залов - ведь совершенство любит тишь.

Прямоугольники кварталов под треугольниками крыш.

 

Здесь нет приюта для влюблённых. Квадрат - не дом, а круг - не шар.

Лишь фонари вдоль улиц сонных торчат, как перпендикуляр.

 

Здесь жить не холодно, не жарко. И на квартал похож квартал.

Среди его квадратных парков я правильно-квадратным стал…

 

Он идеален, без сомненья. В нём даже я умерил прыть…

И лезет в душу бес сомненья - а ты б хотел здесь жизнь прожить?

 

Но через парки и кварталы, от дома в трёх шагах ходьбы,

Есть синусоида канала - как синусоида судьбы.

 

31.01.2019

 

***

У победы есть вкус - и у каждого свой Аустерлиц.

У признанья есть запах - но только не мёда из бочек.

Сколько надо, скажи, исписать бесполезных страниц,

Что б оставить потомкам в наследство хоть несколько строчек?

 

Кто-то пишет роман - а выходит всего лишь глава.

А крылатый Пегас вырождается в старую клячу...

Кто поведал бы мне - ну откуда берутся слова

От которых на небе и Боги, и Демоны плачут?

 

Можно кислым вином наполнять дорогие мехи.

Можно в рифму и гимн написать для властей на потребу...

Кто бы мне объяснил, как приходят простые стихи -

Эти несколько строф, Человеком рождённых и Небом?

 

Не купить вдохновенье - но свыше коль послан талант,

На спокойную жизнь променять лучше даже не пробуй...

Этот груз (коль он есть) - ты на плечи взвали, как Атлант.

И неси. И гори. И стихи проверяй высшей пробой.

 

01.12.2017

 

 

Новости
все

79389376_2845903445422739_6387343386856128512_o

25 января с 17.00 до 20.00 часов

Арт-Кафе Букiторiя Ул. Николая Лысенко,1, Киев

Вход свободный.

Презентация книги Тариэла Цхварадзе (Tariel Tskhvaradze) "До и после". События, описанные в этой книге – путь реального человека из криминала в большую поэзию. Почти мгновенное, непостижимое превращение героя из криминального авторитета в популярного поэта не имеет прецедентов в современной литературе.
Как будто Всевышний переключил тумблер в голове. Иначе, как Божьим промыслом, такое не назовёшь...
Повествование охватывает период с 1957-го года по сегодняшний день. Много места уделено 90-м годам. Оно насыщено сценами криминального характера, элементами лагерного и тюремного быта и основано на реальных событиях. Автор не понаслышке знаком с этой жизнью, поэтому повесть максимально правдива. В ней есть и любовь,
и юмор, и страдания и все революционные процессы периода «Перестройки».

Вот что говорит после прочтения книги Андрей Макаревич: «Мы познакомились с Тариэлом на фестивале поэзии в Киеве, и все эти годы я знал его как хорошего, зрелого поэта. Я и не предполагал за его плечами такого рода жизненный опыт, и эта книга стала для меня откровением. Она написана простым, „нехудожественным“ языком, а оторваться от нее невозможно. Удивительная история, удивительная судьба!».

10.01.20
Телефон: