«Русский Гофман»
раздел ФЕСТИВАЛИ
Главная \ Поэзия \ Илья Криштул (Россия)

Илья Криштул (Россия)

Илья Криштул

 Живу в Москве. Пишу стихи и рассказы, автор двух книг юмористической прозы, лауреат нескольких литературных конкурсов. Работаю в кино.

 

                                                       *  *  *

 

                        В Гаспре, в чебуречной с видом на Ай-Петри,

                        Мы погружались в вечность в алкогольном ветре,

                        Мы погружались в счастье, в пахучий крымский рай,

                        И было нам от «Здравствуй» полшага до «Прощай».

                                            Ах, этот ветер Крыма,

                                            Вкус терпкого вина

                                            И местного розлива

                                            Татарочка Зайна…

 

                        А потом спускались горным серпантином,

                        На волнах катались, плавали к дельфинам…

                        И девушки нагие, и манящий смех,

                        И слова чудные, зовущие на грех…

                                            Ах, эти волны Крыма,

                                            Ах, ласковый их плен…

                                            Ах, глаза-заливы

                                            Хохлушечки Ирэн…

 

                         И с кем-то мы сбежали, и любовь навек,

                         И жареной кефали нам сунул пьяный грек,

                         А мы стремились в горы, к подножию трёх скал,

                         Где можжевельник шторы за нами опускал…

                                            Ах, эти горы Крыма,

                                            Из облака вуаль…

                                            И не узнать уж имя

                                            Той девушки… А жаль…

 

                         И время расставаться, и воздух так дрожит,

                         Я не люблю прощаться и не храню обид…

                         До встречи, но не скорой – когда вернусь сюда,

                         До встречи той, которой не будет никогда…

                                            Ах, этот воздух Крыма,

                                            Ах, ласки в темноте…

                                            Слова любви из дыма -

                                            Тают в высоте…

 

                         Под старым кипарисом вечное кино,

                         Женские капризы – прокисшее вино…

                         Полынью отдавали слёзы на щеках,

                         И таяли печали в лавандовых полях.

                                            Ах, лаванда Крыма,

                                            Ах, полынь степей…

                                            Увы, неизлечима

                                            Любовь – чума людей…

 

                         Но манят ярким светом московские огни,

                         Я допиваю лето, я проживаю дни…

                         Я не увижу завтра балет случайных встреч,

                         Я допиваю Ялту, я проживаю Керчь.

                                            Ах, эти встречи Крыма,

                                            Среди ночных огней…

                                            Время вас покрыло

                                            Лоскутками дней…

 

                         До встречи, полуостров, божественный приют,

                         Корабельный остов у мыса Тарханкут

                         И москвичка Тома, девушка-аид,

                         Увидеться нам снова судьба не разрешит…

                         До встречи, полуостров, люби и веселись,

                         Нос самолёта острый уже стремится ввысь…

                         Раскинулась под крыльями чудная страна,

                         Где девушка без имени, конечно, ждёт меня…

                                             Ах, девушки из Крыма,

                                             Ах, Тома, ах, Зайна…

                                             Прощайте и счастливо!

                                             Я выпил вас до дна…

 

                         До донышка, до донца, до первого луча

                         Розового солнца у старого ручья.

                         Я вместе с этим солнцем лечу в свои края…

                         Оно назад вернётся, а я… А я? А я…

 

 

 

                                           *  *  *

                                                  Не знаю, что мне суждено -

                                                  Жизнь жалит осами

                                                  И путь мой выстлан уж давно

                                                  Увы, не розами.

                                                  Приют последний я видал,

                                                  С чёрной оградою…

                                                  Молюсь Тебе, что б он не стал

                                                  Моей наградою.

                                                  Молюсь Тебе – не жить в тоске,

                                                  Как нищий пьяница…

                                                  Молю Тебя, что б было с кем

                                                  Просто состариться.

                                                  И что б наградой мне была

                                                  За жала осовы

                                                  Лишь та, которая ушла -

                                                  Светловолосая…

                                                  Что б мог бродить я по росе

                                                  С той, кто мне нравится

                                                  И с ней прийти туда, где все

                                                  Пути кончаются.

                                                  И где живые образа гуляют в вечности,

                                  Я буду лишь смотреть в глаза – до бесконечности…
 

                                 

 

                                                Ч Ё Р Н О Е   М О Р Е                                                                           

 

                                                                                Когда так много позади
                                                                                всего, в особенности — горя,
                                                                                поддержки чьей-нибудь не жди,
                                                                                сядь в поезд, высадись у моря.

                                                                                                              (Бродский)

 

                                                  Если от боли некуда деться,

                                                  если несчастий богат урожай,

                                                  есть старое средство, верное средство –

                                                  на Чёрное море, бросив всё, поезжай.

 

                                                  И если печали тебя затерзали,

                                                  вспомни, товарищ, эти стихи –

                                                  Чёрное море смоет печали,

                                                  Чёрное море отпустит грехи,

 

                                                  коли грешил, а Господь не прощает…

                                                  Наверное, много грехов за тобой,

                                                  но Чёрное море всем помогает,

                                                  Чёрное море с белой душой.

 

                                                  И если не знаешь лекарств от лишений

                                                  или сомненья тебя теребят –

                                                  Чёрное море примет сомненья,

                                                  Чёрное море утешит тебя.

 

                                                  А коли беда, словно битая кляча,

                                                  бредёт по следу прошедшей беды,

                                                  Чёрное море от бед тебя спрячет,

                                                  Чёрное море их смоет следы.

 

                                                  И если разлука серою птицей

                                                  пролетела по небу и по судьбе –

                                                  у Чёрного моря лучше проститься –

                                                  разлука растает в синей воде.

 

                                                  Так, помни, товарищ, в печали и в горе,

                                                  строки надёжные, будто гранит:

                                                  Чёрное море, Чёрное море,

                                                  Чёрное море – спасёт, сохранит! 

                                                            

 

 

 

                                                                     *  *  *

 

                                                            Осень не время печалей…

                                                            Освободившись от пут,

                                                            Листья с деревьев слетали,

                                                            Падали в маленький пруд.

 

                                                            Осень не время для грусти,

                                                            Загремела симфония крыш!

                                                            Эта музыка небо опустит

                                                            На Вену, Москву и Париж.

 

                                                            Осень не время печалей,                     

                                                            Печали уносят ветра…

                                                            Мне сказку вчера рассказали,

                                                            А она улетела с утра.

 

                                                            Но я видел - жёлтые краски

                                                            Упали на Бутовский лес…

                                                            Там остался корабль из сказки,

                                                            Замер над ним Южный Крест.

 

                                                            Что мне делать, корабль, с тобою?

                                                            Южный Крест не из наших широт…

                                                            Может, сказка вернётся весною

                                                            И с собою вас заберёт?

 

                                                            За меня ей замолвите слово,

                                                            Я ночью в трюм проберусь,

                                                            Потрогаю пальцами волны,

                                                            А осень придёт – возвращусь.

 

                                                            Возвращусь под упавшее небо,

                                                            В Москву возвращусь и в Париж…

                                                            Даже в Вену, в которой я не был,

                                                            Возвращусь под симфонию крыш…

 

                    О Т Р Ы В К И   И З   Б О Л Ь Ш О Й   Н Е Н А П И С А Н Н О Й   П О Э М Ы  

 

                                                       …Во тьме исчезли даже звёзды,

                                                           оставив свой узор на льду…

                                                           На деревах пустые гнёзда

                                                           чернеют в брошенном саду.

                                                          

                                                           И забросала в окна порошь

                                                           ночная королева мглы,

                                                           и ветер, её верный сторож,

                                                           уже проверил все углы…

                                                         

                                                           А ночь, как старая подруга,

                                                           скрипит уныло о своём,

                                                           и штор задёрнутых кольчуга

                                                           не защитит нас от неё.

 

                                                                      …………….

 

                                                       …Когда ж заря? Ночь не уходит,

                                                           вина осталось на глоток

                                                           и сонный гость сквозь шторы смотрит -

                                                           не загорелся ли восток…

 

                                                           Тот гость уж проклял всё на свете -

                                                           хозяев, зиму, ночь, метель…

                                                           Он лишь мечтает на рассвете

                                                           уехать поскорей отсель.

 

                                                           Зимой длинны в России ночи

                                                           и сумрак царствует в снегах,

                                                           темны река, поля и рощи

                                                           и отраженья в зеркалах…

 

                                                           И кажется - так будет вечно,

                                                           покой снегов и шум ветров,

                                                           и кто-то говорит беспечно

                                                           о бренности земных оков,

 

                                                           о суете, противной миру,

                                                           о несменяемости лет,

                                                           что хватит уж беситься с жиру,

                                                           что нам не нужен солнца свет…

                                                          

                                                           «Зачем нам утро? Мало смысла

                                                           в часах, висящих на стене…

                                                           В названьях дней, в порядке чисел,

                                                           в мечтаньях тщетных о весне…»

 

                                                                      …………….

 

                                                        ...Но вот вдали - полоска света,

                                                           чуть забелели небеса

                                                           и птица прокричала где-то,

                                                           и крик её уплыл в леса…

 

                                                           Снег перестал стучаться в окна,

                                                           деревья превратились в сад,

                                                           а не в причудливых животных,

                                                           имеющих десятки лап,

 

                                                           и прояснились очертанья

                                                           тяжёлых зимних облаков,

                                                           и вновь законы мирозданья

                                                           попрали речи чудаков.

 

                                                           И солнце! Солнце, сквозь завеси

                                                           всех снежно-облачных преград,

                                                           пробилось, осветив залесье

                                                           и грусть кладбищенских оград…

 

                                                                       …………….

 

                                                       …А как чудесно зимним утром,

                                                           последних проводив гостей,

                                                           взять книжку чьих-то мыслей мудрых

                                                           и вместе с ней залечь в постель,

 

                                                           и нежиться, сны отгоняя,

                                                           в приятной полудремоте,

                                                           в которой снегом засыпает

                                                           тропинки от мечты к мечте…

 

                                                           И пусть за окнами утреет,

                                                           пусть снег искрится, взор дразня,

                                                           кого-то искры те согреют…

                                                           Так царствуй, утро - весна дня!

 

                                                                                             

 

 

                                                                        *  *  *

 

                             …А ты помнишь, как он уходил от нас в последний раз?..

                                 Он появился тогда неожиданно, без предупрежденья.

                                 Позвонил: «Я приеду». «Когда?». «Да прямо сейчас,

                                 Я уже у калитки, выставляйте варенья-соленья».

                                 Был август или самый кончик июля,

                                 Ещё полыхали в саду итальянские астры…

                                 Зашёл, поднял Ксюху, которая только уснула,

                                 Играли в пиратов, орали «Пиастры, пиастры!»,

                                 Носились по грядкам, всю зелень твою потоптали,

                                 И ливень пошёл, и мы сели на старой веранде,

                                 Пили вино, говорили и в карты играли…

                                 Ты решила пожарить зачем-то оладьи,

                                 А он засмеялся, оладьи, мол, это поминки…

                                 «На поминках блины подают» – ты ответила строго,                                 

                                 И ливень утих, лишь падали наземь дождинки

                                 С деревьев и с крыши, их было ещё очень много…

                                 Он под них подставил лицо, ты захохотала,   

                                 Ты всегда хохотала, когда он дождём умывался,

                                 Как будто смешней ничего никогда не видала…

                                 Потом мы допили вино и он засобирался,

                                 Шёл по этой дороге и раз пять на нас оглянулся…

                                 Нет, не прощался… Крикнул что-то, но было не слышно,

                                 Веселился мальчишкой, для Ксюхи нарочно споткнулся,

                                 А утром звонок – скончался скоропостижно…

 

                                 На поминках ели блины очень странные лица,

                                 Налегали на водку, говорили о страшной потере,

                                 Мол, виноваты и от этой вины не отмыться -

                                 Рыдали в речах и на нас с подозреньем смотрели.

 

                                 А я думал: «Что он нам крикнул с дороги?»,

                                 Ветер унёс его крик к вокзальному рынку,

                                 Где по буквам и нотам его разобрали сороки…

                                 Но что же он крикнул? Ведь что-то он крикнул…

 

                                 Вдруг что-то важное, что нам нужно знать обязательно,

                                 Вдруг что-то нужное и важно, что б мы это знали…

                                 Сижу, пью водку среди незнакомых приятелей

                                 И вспоминаю. Он хотел, что б его вспоминали

                                                       *  *  *

 

                        В Гаспре, в чебуречной с видом на Ай-Петри,

                        Мы погружались в вечность в алкогольном ветре,

                        Мы погружались в счастье, в пахучий крымский рай,

                        И было нам от «Здравствуй» полшага до «Прощай».

                                            Ах, этот ветер Крыма,

                                            Вкус терпкого вина

                                            И местного розлива

                                            Татарочка Зайна…

 

                        А потом спускались горным серпантином,

                        На волнах катались, плавали к дельфинам…

                        И девушки нагие, и манящий смех,

                        И слова чудные, зовущие на грех…

                                            Ах, эти волны Крыма,

                                            Ах, ласковый их плен…

                                            Ах, глаза-заливы

                                            Хохлушечки Ирэн…

 

                         И с кем-то мы сбежали, и любовь навек,

                         И жареной кефали нам сунул пьяный грек,

                         А мы стремились в горы, к подножию трёх скал,

                         Где можжевельник шторы за нами опускал…

                                            Ах, эти горы Крыма,

                                            Из облака вуаль…

                                            И не узнать уж имя

                                            Той девушки… А жаль…

 

                         И время расставаться, и воздух так дрожит,

                         Я не люблю прощаться и не храню обид…

                         До встречи, но не скорой – когда вернусь сюда,

                         До встречи той, которой не будет никогда…

                                            Ах, этот воздух Крыма,

                                            Ах, ласки в темноте…

                                            Слова любви из дыма -

                                            Тают в высоте…

 

                         Под старым кипарисом вечное кино,

                         Женские капризы – прокисшее вино…

                         Полынью отдавали слёзы на щеках,

                         И таяли печали в лавандовых полях.

                                            Ах, лаванда Крыма,

                                            Ах, полынь степей…

                                            Увы, неизлечима

                                            Любовь – чума людей…

 

                         Но манят ярким светом московские огни,

                         Я допиваю лето, я проживаю дни…

                         Я не увижу завтра балет случайных встреч,

                         Я допиваю Ялту, я проживаю Керчь.

                                            Ах, эти встречи Крыма,

                                            Среди ночных огней…

                                            Время вас покрыло

                                            Лоскутками дней…

 

                         До встречи, полуостров, божественный приют,

                         Корабельный остов у мыса Тарханкут

                         И москвичка Тома, девушка-аид,

                         Увидеться нам снова судьба не разрешит…

                         До встречи, полуостров, люби и веселись,

                         Нос самолёта острый уже стремится ввысь…

                         Раскинулась под крыльями чудная страна,

                         Где девушка без имени, конечно, ждёт меня…

                                             Ах, девушки из Крыма,

                                             Ах, Тома, ах, Зайна…

                                             Прощайте и счастливо!

                                             Я выпил вас до дна…

 

                         До донышка, до донца, до первого луча

                         Розового солнца у старого ручья.

                         Я вместе с этим солнцем лечу в свои края…

                         Оно назад вернётся, а я… А я? А я…

 

 

 

                                           *  *  *

                                                  Не знаю, что мне суждено -

                                                  Жизнь жалит осами

                                                  И путь мой выстлан уж давно

                                                  Увы, не розами.

                                                  Приют последний я видал,

                                                  С чёрной оградою…

                                                  Молюсь Тебе, что б он не стал

                                                  Моей наградою.

                                                  Молюсь Тебе – не жить в тоске,

                                                  Как нищий пьяница…

                                                  Молю Тебя, что б было с кем

                                                  Просто состариться.

                                                  И что б наградой мне была

                                                  За жала осовы

                                                  Лишь та, которая ушла -

                                                  Светловолосая…

                                                  Что б мог бродить я по росе

                                                  С той, кто мне нравится

                                                  И с ней прийти туда, где все

                                                  Пути кончаются.

                                                  И где живые образа гуляют в вечности,

                                  Я буду лишь смотреть в глаза – до бесконечности…
 

                                 

 

                                                Ч Ё Р Н О Е   М О Р Е                                                                           

 

                                                                                Когда так много позади
                                                                                всего, в особенности — горя,
                                                                                поддержки чьей-нибудь не жди,
                                                                                сядь в поезд, высадись у моря.

                                                                                                              (Бродский)

 

                                                  Если от боли некуда деться,

                                                  если несчастий богат урожай,

                                                  есть старое средство, верное средство –

                                                  на Чёрное море, бросив всё, поезжай.

 

                                                  И если печали тебя затерзали,

                                                  вспомни, товарищ, эти стихи –

                                                  Чёрное море смоет печали,

                                                  Чёрное море отпустит грехи,

 

                                                  коли грешил, а Господь не прощает…

                                                  Наверное, много грехов за тобой,

                                                  но Чёрное море всем помогает,

                                                  Чёрное море с белой душой.

 

                                                  И если не знаешь лекарств от лишений

                                                  или сомненья тебя теребят –

                                                  Чёрное море примет сомненья,

                                                  Чёрное море утешит тебя.

 

                                                  А коли беда, словно битая кляча,

                                                  бредёт по следу прошедшей беды,

                                                  Чёрное море от бед тебя спрячет,

                                                  Чёрное море их смоет следы.

 

                                                  И если разлука серою птицей

                                                  пролетела по небу и по судьбе –

                                                  у Чёрного моря лучше проститься –

                                                  разлука растает в синей воде.

 

                                                  Так, помни, товарищ, в печали и в горе,

                                                  строки надёжные, будто гранит:

                                                  Чёрное море, Чёрное море,

                                                  Чёрное море – спасёт, сохранит! 

                                                            

 

 

 

                                                                     *  *  *

 

                                                            Осень не время печалей…

                                                            Освободившись от пут,

                                                            Листья с деревьев слетали,

                                                            Падали в маленький пруд.

 

                                                            Осень не время для грусти,

                                                            Загремела симфония крыш!

                                                            Эта музыка небо опустит

                                                            На Вену, Москву и Париж.

 

                                                            Осень не время печалей,                     

                                                            Печали уносят ветра…

                                                            Мне сказку вчера рассказали,

                                                            А она улетела с утра.

 

                                                            Но я видел - жёлтые краски

                                                            Упали на Бутовский лес…

                                                            Там остался корабль из сказки,

                                                            Замер над ним Южный Крест.

 

                                                            Что мне делать, корабль, с тобою?

                                                            Южный Крест не из наших широт…

                                                            Может, сказка вернётся весною

                                                            И с собою вас заберёт?

 

                                                            За меня ей замолвите слово,

                                                            Я ночью в трюм проберусь,

                                                            Потрогаю пальцами волны,

                                                            А осень придёт – возвращусь.

 

                                                            Возвращусь под упавшее небо,

                                                            В Москву возвращусь и в Париж…

                                                            Даже в Вену, в которой я не был,

                                                            Возвращусь под симфонию крыш…

 

                    О Т Р Ы В К И   И З   Б О Л Ь Ш О Й   Н Е Н А П И С А Н Н О Й   П О Э М Ы  

 

                                                       …Во тьме исчезли даже звёзды,

                                                           оставив свой узор на льду…

                                                           На деревах пустые гнёзда

                                                           чернеют в брошенном саду.

                                                          

                                                           И забросала в окна порошь

                                                           ночная королева мглы,

                                                           и ветер, её верный сторож,

                                                           уже проверил все углы…

                                                         

                                                           А ночь, как старая подруга,

                                                           скрипит уныло о своём,

                                                           и штор задёрнутых кольчуга

                                                           не защитит нас от неё.

 

                                                                      …………….

 

                                                       …Когда ж заря? Ночь не уходит,

                                                           вина осталось на глоток

                                                           и сонный гость сквозь шторы смотрит -

                                                           не загорелся ли восток…

 

                                                           Тот гость уж проклял всё на свете -

                                                           хозяев, зиму, ночь, метель…

                                                           Он лишь мечтает на рассвете

                                                           уехать поскорей отсель.

 

                                                           Зимой длинны в России ночи

                                                           и сумрак царствует в снегах,

                                                           темны река, поля и рощи

                                                           и отраженья в зеркалах…

 

                                                           И кажется - так будет вечно,

                                                           покой снегов и шум ветров,

                                                           и кто-то говорит беспечно

                                                           о бренности земных оков,

 

                                                           о суете, противной миру,

                                                           о несменяемости лет,

                                                           что хватит уж беситься с жиру,

                                                           что нам не нужен солнца свет…

                                                          

                                                           «Зачем нам утро? Мало смысла

                                                           в часах, висящих на стене…

                                                           В названьях дней, в порядке чисел,

                                                           в мечтаньях тщетных о весне…»

 

                                                                      …………….

 

                                                        ...Но вот вдали - полоска света,

                                                           чуть забелели небеса

                                                           и птица прокричала где-то,

                                                           и крик её уплыл в леса…

 

                                                           Снег перестал стучаться в окна,

                                                           деревья превратились в сад,

                                                           а не в причудливых животных,

                                                           имеющих десятки лап,

 

                                                           и прояснились очертанья

                                                           тяжёлых зимних облаков,

                                                           и вновь законы мирозданья

                                                           попрали речи чудаков.

 

                                                           И солнце! Солнце, сквозь завеси

                                                           всех снежно-облачных преград,

                                                           пробилось, осветив залесье

                                                           и грусть кладбищенских оград…

 

                                                                       …………….

 

                                                       …А как чудесно зимним утром,

                                                           последних проводив гостей,

                                                           взять книжку чьих-то мыслей мудрых

                                                           и вместе с ней залечь в постель,

 

                                                           и нежиться, сны отгоняя,

                                                           в приятной полудремоте,

                                                           в которой снегом засыпает

                                                           тропинки от мечты к мечте…

 

                                                           И пусть за окнами утреет,

                                                           пусть снег искрится, взор дразня,

                                                           кого-то искры те согреют…

                                                           Так царствуй, утро - весна дня!

 

                                                                                             

 

 

                                                                        *  *  *

 

                             …А ты помнишь, как он уходил от нас в последний раз?..

                                 Он появился тогда неожиданно, без предупрежденья.

                                 Позвонил: «Я приеду». «Когда?». «Да прямо сейчас,

                                 Я уже у калитки, выставляйте варенья-соленья».

                                 Был август или самый кончик июля,

                                 Ещё полыхали в саду итальянские астры…

                                 Зашёл, поднял Ксюху, которая только уснула,

                                 Играли в пиратов, орали «Пиастры, пиастры!»,

                                 Носились по грядкам, всю зелень твою потоптали,

                                 И ливень пошёл, и мы сели на старой веранде,

                                 Пили вино, говорили и в карты играли…

                                 Ты решила пожарить зачем-то оладьи,

                                 А он засмеялся, оладьи, мол, это поминки…

                                 «На поминках блины подают» – ты ответила строго,                                 

                                 И ливень утих, лишь падали наземь дождинки

                                 С деревьев и с крыши, их было ещё очень много…

                                 Он под них подставил лицо, ты захохотала,   

                                 Ты всегда хохотала, когда он дождём умывался,

                                 Как будто смешней ничего никогда не видала…

                                 Потом мы допили вино и он засобирался,

                                 Шёл по этой дороге и раз пять на нас оглянулся…

                                 Нет, не прощался… Крикнул что-то, но было не слышно,

                                 Веселился мальчишкой, для Ксюхи нарочно споткнулся,

                                 А утром звонок – скончался скоропостижно…

 

                                 На поминках ели блины очень странные лица,

                                 Налегали на водку, говорили о страшной потере,

                                 Мол, виноваты и от этой вины не отмыться -

                                 Рыдали в речах и на нас с подозреньем смотрели.

 

                                 А я думал: «Что он нам крикнул с дороги?»,

                                 Ветер унёс его крик к вокзальному рынку,

                                 Где по буквам и нотам его разобрали сороки…

                                 Но что же он крикнул? Ведь что-то он крикнул…

 

                                 Вдруг что-то важное, что нам нужно знать обязательно,

                                 Вдруг что-то нужное и важно, что б мы это знали…

                                 Сижу, пью водку среди незнакомых приятелей

                                 И вспоминаю. Он хотел, что б его вспоминали

Новости
все

79389376_2845903445422739_6387343386856128512_o

25 января с 17.00 до 20.00 часов

Арт-Кафе Букiторiя Ул. Николая Лысенко,1, Киев

Вход свободный.

Презентация книги Тариэла Цхварадзе (Tariel Tskhvaradze) "До и после". События, описанные в этой книге – путь реального человека из криминала в большую поэзию. Почти мгновенное, непостижимое превращение героя из криминального авторитета в популярного поэта не имеет прецедентов в современной литературе.
Как будто Всевышний переключил тумблер в голове. Иначе, как Божьим промыслом, такое не назовёшь...
Повествование охватывает период с 1957-го года по сегодняшний день. Много места уделено 90-м годам. Оно насыщено сценами криминального характера, элементами лагерного и тюремного быта и основано на реальных событиях. Автор не понаслышке знаком с этой жизнью, поэтому повесть максимально правдива. В ней есть и любовь,
и юмор, и страдания и все революционные процессы периода «Перестройки».

Вот что говорит после прочтения книги Андрей Макаревич: «Мы познакомились с Тариэлом на фестивале поэзии в Киеве, и все эти годы я знал его как хорошего, зрелого поэта. Я и не предполагал за его плечами такого рода жизненный опыт, и эта книга стала для меня откровением. Она написана простым, „нехудожественным“ языком, а оторваться от нее невозможно. Удивительная история, удивительная судьба!».

10.01.20
Телефон: