В 2005г. Окончил философский факультет СПбГУ по специальности классическая философия, семиотика и теория познания. Доктор философских наук (2016). Преподаватель.
Писатель, поэт. Автор нескольких сборников стихов, среди которых Клубок 2005, Точка опоры 2007, Признаки жизни 2010, Иными словами 2012, а также книги стихов Горчичное зерно 2018.
Живет и работает в Санкт-Петербурге.
***
В одном пальто и летом и зимой
Слоняется всклокоченный и странный,
Он шепчет: «Даже тень следит за мной
Я разгадал их колдовские планы,
На лунных склонах не растёт трава,
И некому былых героев славить,
А в книгах перепутаны слова,
Но верю я, что можно всё исправить.
Злодеям с рук коварство не сойдёт,
Они сильны, но вы не виноваты,
Меня однажды звали Дон Кихот,
Возьми моё оружие и латы...»
Шарахнешься в испуге от него,
А может быть, прикрикнув, замахнёшься,
Но ты один и рядом никого,
Тогда над кем ты в тишине смеёшься?
И все в мурашках с головы до пят,
Готовые в гигантов превратиться
Вокруг дома высотные дрожат,
И тень, качаясь, на тебя косится.
***
Звёздная пыль прозрачная, как мука,
Солнца желток нам сияет с небес чудесно,
В млечном пути предостаточно молока...
Что же ты медлишь, невидимая рука?
Замешивай тесто.
***
В саду чудесном, сумасшедшем, буйном
Огнём пылают спелые плоды,
Купаются в дожде тысячеструйном,
Одно дыханье счастье от беды
В таком саду случайно отделяет,
Новорождённый звук от немоты...
Никто из нас, не бойся, не узнает,
Что сад непостоянный это ты.
Ты даже не успеешь удивиться,
Поняв, что небо на тебя глядит,
Но видишь, как легко запела птица?
Но слышишь, с ветки яблоко летит.
***
Бьётся сердце под двести ударов,
Повторяя глухое «Сейчас»,
Слышен спор посетителей баров,
Где звучит из динамиков джаз.
Как в начале прошедшего века
Крупной тенью на светлой стене
Остаётся портрет человека,
Что когда-то погиб на войне.
И под звуки похмельного альта
Поднимая худое плечо,
Безымянный герой Фицджеральда
Не моргнёт и закажет ещё.
Время крахов, фантазий и маний
Вряд ли чем-то теперь удивит.
Мир в пустом бесполезном кармане
Так же громко и глупо гудит.
Дым столбом, заедает пластинка,
Разбегается рябь по реке,
Словно молния, острая финка
Промелькнёт в незаметной руке,
Для кого-то застыло мгновенье,
И никто не окликнет его,
Просто музыка, сердцебиенье,
А потом ничего, ничего…
***
В свитере потёртом, в чёрной феске
Бродит по окраине старик,
Смуглое лицо, как с древней фрески,
Позабытый на устах язык.
За спиной лукум в тряпичной связке,
На подошвах придорожный прах,
Детям он рассказывает сказки
О семи заветных небесах,
О земных сокровищах и джиннах,
О парчовых платьях дорогих,
Об отважных молодых мужчинах,
О царях и о царевнах их.
Он стоит у бедного порога,
Говорит у двери о ключах,
Взрослые не узнают пророка
В странном госте, но в его речах
Чувствуют восторженные дети
Свет блаженный, где не видно тьмы,
Потому что знают, в этом свете
Новый облик обретаем мы.
Им старик кивает осторожно,
Взяв из рук большой кувшин воды,
И уходит… только невозможно
Взором различить его следы.
