Родился 11.10. 1952г. в Сибири, детство провёл на Украине. В Переделкино успел пожать лёгкую руку Борису Пастернаку. Закончил геологический факультет МГУ, был чемпионом университета по футболу. Работал во многих точках земного шара – Сахалин, Африка, Лондон, Арктика, Персидский залив, Москва, Казахстан, Курдистан и др. Автор нескольких стихотворных сборников. Участник и лауреат поэтических и песенных фестивалей.
НА КАСПИИ
Глухое, немое, седое кино –
Какие-то бзики и блики.
Уходит, уходит земля из-под ног,
Песок рассыпается зыбкий.
Поеду на Каспий… Пустыня и я.
И небо. И ветер. И берег.
Не так уж и мало, скажу вам, друзья,
Чтоб в это во всё не поверить.
За кадром оставлена прошлая жизнь –
Изрядная, в общем-то, жвачка.
В глубинах души бесконечность лежит -
И греет, и любит, и значит.
Во всём этом есть ароматный настой,
Масштаб, перспектива, поэма.
По кромке морской ухожу на восток
Под вечно сияющим небом.
НОВЫЙ АНТРОПОГЕН
Замкнулись невзначай на сердце клеммы
И жаром кровь ударила в лицо,
Встаёт рассвет над солнечной системой,
Галактики сжимаются в кольцо.
Проносится несбывшееся мимо -
Ну, кто б так безнадёжно закричал?
Начну мечтать о неосуществимом.
Тут, знаете ли, главное - начать.
Я не устану думать о хорошем -
Материальны мысли и слова...
Ты и себя выстраивай, как можешь:
Душа, либидо, ноги, голова.
Сжимаются артерии и нервы
От ощущения призрачных миров...
Конечно, я у космоса не первый,
Кому пришлось пускать дурную кровь.
Она такая тёплая... А привкус
Солоновато-сладкий.
Боже мой!
Но почему же цвет такой не близкий?
Какой-то слишком бледно-голубой...
ПО РЕЛЬСАМ
Тянулись сутки, вяли помидоры –
Обычные житейские дела.
Красавица в печали и миноре
Опять на рельсы масло пролила.
Но в этот раз никто не поскользнулся –
Стучит трамвай колёсами зазря.
Сегодня никого не водит Муза
По рельсам своего календаря.
Кого водить: поэтов перебили,
Философов прогнали за рубеж…
Цветёт попса - гламурная рептилья -
Без совести, без чести и надежд.
Над степью зяблик крылышками машет
Вдали от приземлённых тёмных дел.
А Берлиоз скучает…
Он и раньше
Гулять по нашим рельсам не хотел.
МОКРЫЙ ДЕКАБРЬ
Забуду, забуду, что было вчера –
Мне вовсе не важно, что было.
Подумаешь, кончилось лето. Ура!
Подумаешь, сердце заныло.
Я ставлю на прошлое жирный бекар –
Уймись, моя пьеса Гольдони.
Приходит откуда-то тёплый декабрь,
Меняет узор на ладонях.
Какое-то новое завтра придёт,
Комедию чувств перепишет –
Крадётся оно, словно мартовский кот,
По мокрым декабрьским крышам.
Но вскоре надежда на новый сюжет
Исчезнет, как дым сигаретный.
И снег наказаньем ложится уже
На богом забытое лето.
ЗАПАХ ЙОДА, ПРИВКУС КРОВИ...
Завораживает сопки коверкотовый туман,
Над Цемесской бухтой дождь.
Позади хребет высокий, впереди у нас Тамань,
В самом сердце - острый нож.
Запах йода, привкус крови... Жизнь - смятение и сон...
Жаль что смысл неуловим.
Сплин унылый смерти вровень. Наш закончился сезон
С йодом в медленной крови.
Вне любовей, вне историй, ни вверху и ни на дне,
В мире призрачных теней -
Ты княжна, а я Печорин... Мы - дела минувших дней.
Мы - дела минувших дней.
ВЗДЫХАЙТЕ, ВЗДЫХАЙТЕ ПОГЛУБЖЕ
Надежда на осень, на охру и хну –
Совсем не надеюсь уже на весну.
Как дым расползаются мысли
В преддверие зимних коллизий.
И вот, бергамотная, выйдет она,
Положит под ложечку мне детонатр
И клеммы, как клювы, сойдутся –
И Будда вздохнёт, и Конфуций…
Я ранен, а может быть даже убит.
Но снова заставят себя полюбить
Аллей златокудрых туманы –
Предчувствие новых романов
Любите, и просто играйте в любовь,
Не ждите, когда позовут на убой.
Ходите, ходите по лужам,
Вздыхайте, вздыхайте поглубже…
* * *
Из дерева, из гипса, из металла,
Из фобий, из тоски, из параной –
Философы, мыслители, титаны
Встречаются ненастною порой.
Не всем из нас понятная элита
Разводит меланхолию и грусть...
Ладонью прикоснусь к щеке небритой
И мыслью неглубокой уколюсь.
Пустяшною она всегда казалась,
Переходя из чьих-то уст в уста.
Какую-то в неё вдохнули малость
И виноград вином прекрасным стал.
Шатается хмельная мысль повсюду –
Кого-то сводит, грешная, с ума.
Никто её за это не осудит –
Пусть несудим останется туман.
Неясно назначенье филосОфа,
Он спрятаться в бочонок норовит
От голоса, от собственного зова,
От лишних антител в своей крови...
Опять тоска в груди – какая жалость,
Мы все в плену подобных доминант...
Передохнём, мой друг? Ну, да, пожалуй –
Вот эта бочка – точно для меня...
