Родилась в городе Алма-Ата (Казахстан), в настоящее время живу в России. По образованию юрист, начинала карьеру со службы в правоохранительных органах, ушла на гражданскую работу в звании старшего лейтенанта. Стихи пишу с 2014 года.
Победитель международного литературного конкурса, посвящённого 100-летию со дня рождения К. Симонова и 70-летию Великой Победы, призёр портала «Stihi.lv» в номинации «Неконкурсные стихи» на Международном литературном конкурсе «Кубок Мира по русской поэзии – 2017», победитель международного конкурса «Хранители наследия в действии» (2018 г.), финалист 6-го Международного поэтического турнира имени Игоря Царёва «ПТИЦА-2018», лауреат VII Международного поэтического конкурса «45-й калибр» имени Георгия Яропольского (сезон – 2019), лауреат международного конкурса поэзии «Жизнь начинается с вечера…» (2020 г.).
Публиковалась в коллективных сборниках: «Память сердца», «Остров сокровищ: сборник стихотворений IV Межпортального поэтического турнира», в литературном альманахе «Писатели 21 века. Слово сквозь время и пространство. Международная гильдия писателей» (2018 г.), в литературном альманахе "ГЛАГОЛЪ N8 (2017), в литературном журнале «Фабрика Литературы» (2019 г.), в Веб-журнале «Изба-читальня» № 4.
Городок
Начинается жизнь городская
у вокзальных скрипучих ворот,
между давкой и лавкой Исая,
где есть всё: от китайского чая
до балтийского пива и шпрот.
За вокзалом петляют дороги.
Облака с голубой сединой.
Ковыляет старик одинокий
(ни восторга в душе, ни тревоги)
к колокольне с облезлой стеной.
Двухэтажки стоят, как солдаты,
чертит небо крылом самолёт.
Пахнет дымом, лепешками, мятой.
Сонный дворник судьбою помятый,
похмелившись, о счастье поёт.
А вокруг «благодать», стынут хляби.
Приколочен простор к тишине.
Воет ветер с тоскою, по-бабьи,
пробегая морщинистой рябью
по сутулой ковыльей спине.
И качается знак придорожный –
пристань тювиков, галок, ворон –
на котором какой-то прохожий
белой краской вписал осторожно:
"Спит история. Вход запрещён!"
Хрущевский двор
Хрущёвки. Август.
Зреет облако, грозится ливнем за версту.
Луна, как пуговка из войлока, пришита к звёздному холсту.
До одуренья пахнет сливами и дымом сонного костра.
Скрипят качели сиротливые в тени заросшего двора.
Подростки пыль сметают с лавочек, окурки прячут в бересклет.
На проводке танцует лампочка, треща, разбрызгивает свет.
А рядом дед, хлебнув анисовки, остекленело смотрит вдаль,
как будто важное и близкое в погасших окнах увидал.
Крадется счастье предосеннее. Горчит покой, как старый мёд.
Двор на меня глядит рассеянно, вздыхает, и
не узнаёт.
